Ich war gerade bei einer Statistikaufgabe, als Max hinter meinem Tisch stehen blieb.
Ich wusste sofort, dass etwas passieren würde.
Das Café wurde plötzlich ungewöhnlich ruhig.
„Immer noch am Lernen, Professor?“
Bevor ich mich umdrehen konnte, traf mich die Cola.
Sie lief durch meine Haare, über meine Brille und direkt auf meine Notizen.
Wochenlange Arbeit verwandelte sich innerhalb weniger Sekunden in verschmierte Tinte.
Max lachte.
„Komm schon. Sag doch was.“
Ich sagte nichts.
Seit Beginn des Semesters behandelte er mich wie sein persönliches Unterhaltungsprogramm.
Er versteckte meine Bücher.
Stieß meine Tasche vom Tisch.
Machte sich vor seinen Freunden darüber lustig, dass ich lieber lernte, als jedes Wochenende feiern zu gehen.
Er glaubte, mein Schweigen bedeutete Angst.
Das tat es nicht.
Mein Großvater hatte mir schon als Kind beigebracht, dass man nicht jeden Kampf gewinnen muss, indem man zurückschlägt.
Max beugte sich näher.
„Jetzt bist du nicht mehr so schlau, was?“
In diesem Moment öffnete sich die Eingangstür.
Max bemerkte es nicht.
Ich schon.
Draußen stand eine schwarze Limousine.
Und durch die Tür kam der Mann, mit dem ich an diesem Nachmittag eigentlich essen wollte.
Mein Großvater.
Die meisten Menschen kannten den Namen Friedrich Weber aus der Wirtschaftspresse.
Seine Unternehmensgruppe besaß Hotels, Logistikfirmen und Restaurants in mehreren Bundesländern.
Doch nur wenige Menschen an meiner Hochschule wussten, dass ich sein Enkel war.
Sein Blick fiel auf meine durchnässte Kleidung.
Dann auf die zerstörten Notizen.
Schließlich auf Max.
Er blieb direkt hinter ihm stehen.
„Gehen Sie sofort von ihm weg.“
Max drehte sich langsam um.
Sein Grinsen verschwand.
Zum ersten Mal seit Monaten hatte er keine passende Bemerkung.
Und während das gesamte Café zusah, verstand er endlich:
Ich war nie still gewesen, weil ich niemanden hatte.
