In dem Moment, als der Herzog mir diese Worte zuflüsterte, schien der Ballsaal um mich herum zu verschwinden.
Die Violinen spielten weiter, die Paare glitten über das glänzende Parkett, und das Kerzenlicht schimmerte auf den kristallenen Kronleuchtern.
Doch ich konnte die Musik kaum noch hören.
„Deine Mutter hat mich gebeten, dich zu finden“, flüsterte er.
Meine Finger schlossen sich fester um seine Hand.
„Was hast du gesagt?“
Seine blaugrauen Augen ruhten unverwandt auf meinen. Unter seinem beherrschten Gesichtsausdruck bemerkte ich etwas Unerwartetes: Trauer.
„Nicht hier“, murmelte er. „Jemand in diesem Raum darf nicht erfahren, dass du zurückgekehrt bist.“
Zurückgekehrt?
Ich hatte diesen Palast noch nie zuvor besucht.
Zumindest hatte ich das immer geglaubt.
Mein Name war Clara von Eberstein, und den größten Teil meiner vierundzwanzig Lebensjahre hatte ich in einem kleinen Haus am Rande einer deutschen Provinzstadt verbracht.
Mein Vater war gestorben, als ich noch jung gewesen war. Meine Mutter Elise hatte mich allein großgezogen und ihren bescheidenen Lebensunterhalt mit Nähen und Ausbessern von Kleidung verdient.
Wir besaßen weder Dienstboten noch Kutschen oder ein Familienanwesen.
Das olivbraune Kleid, das ich an diesem Abend trug, hatte meiner Mutter gehört. Die Ärmel waren dünn abgetragen, und der Saum war so oft ausgebessert worden, dass die ursprünglichen Stiche kaum noch zu erkennen waren.
Ich hatte die Einladung in den Palast nur angenommen, weil mein Arbeitgeber darauf bestanden hatte, dass ich ein Paket bestickter Leinentücher persönlich ablieferte.
Ich hätte niemals erwartet, den Ballsaal zu betreten.
Und ganz sicher hätte ich niemals erwartet, dass ein Herzog mich zum Tanz auffordern würde.
Nun erzählte er mir, dass meine Mutter ihn geschickt hatte.
„Woher kennst du sie?“, flüsterte ich.
„Mein Name ist Friedrich von Falkenried. Deine Mutter kannte meinen Vater.“
Der Name weckte eine längst verblasste Erinnerung.
Meine Mutter hatte die Familie Falkenried vor vielen Jahren genau einmal erwähnt. Damals hatte sie ein altes Foto in der Hand gehalten, und ich hatte sie nach dem eleganten Herrn gefragt, der neben ihr stand.
Sofort hatte sie das Foto in eine verschlossene Holzschatulle gelegt.
„Manche Menschen gehören der Vergangenheit an, Clara“, hatte sie gesagt. „Es ist sicherer, sie dort zu lassen.“
Ich hatte nie wieder danach gefragt.
Bis zu diesem Augenblick hatte ich geglaubt, das Foto zeige einen entfernten Bekannten.
Nun hielt der Herzog meine Hand unter den Kronleuchtern und sah mich an, als hätte er jahrelang nach jemandem gesucht, der spurlos verschwunden war.
„Warum hat sie dich geschickt?“, fragte ich.
Friedrich führte mich in einer weiteren langsamen Drehung über das Parkett.
„Weil sie glaubt, dass den Menschen, die ihr Leben zerstört haben, endlich ein Fehler unterlaufen ist.“
Mein Herz begann heftig zu schlagen.
„Welche Menschen?“
Bevor er antworten konnte, endete die Musik.
Applaus erfüllte den Ballsaal, und Friedrich ließ widerwillig meine Hand los.
Am anderen Ende des Raumes beobachtete uns eine Frau in einem prächtigen burgunderroten Samtkleid mit unverhohlener Feindseligkeit.
Ihr silbernes Haar war unter einem zarten Diamantkamm hochgesteckt. Eine Perlenkette lag an ihrem Hals, und zwei ältere Herren standen neben ihr.
Ich erkannte sie sofort.
Gräfin Amalia von Hohenberg war nach dem regierenden Fürsten die einflussreichste Frau im Herzogtum.
Sie kontrollierte wohltätige Stiftungen, beriet den königlichen Haushalt und verfügte über genügend familiäre Verbindungen, um nahezu jeden zu ruinieren, der ihr missfiel.
Als sich unsere Blicke trafen, verschwand ihr Lächeln.
„Herzog Friedrich“, rief sie und kam auf uns zu. „Was für eine außergewöhnliche Wahl Ihrer Tanzpartnerin.“
Friedrich verbeugte sich höflich.
„Gräfin.“
Ihr Blick wanderte über mein verblichenes Kleid und blieb an den ausgebesserten Manschetten hängen.
„Verzeihen Sie, aber ich glaube nicht, dass wir diese junge Dame bereits kennengelernt haben.“
„Nein“, erwiderte er. „Das haben Sie nicht.“
„Vielleicht ist sie eine neue Dienerin.“
Die Gäste in unserer Nähe verstummten.
Mir stieg die Hitze ins Gesicht.
Ich öffnete den Mund, doch Friedrich antwortete, bevor ich etwas sagen konnte.
„Fräulein Clara von Eberstein ist mein Gast.“
Der Gesichtsausdruck der Gräfin verhärtete sich.
„Von Eberstein?“
Sie wiederholte meinen Nachnamen, als hätte er eine unangenehme Erinnerung in ihr geweckt.
„Ein unglücklicher Familienname“, fügte sie hinzu. „Ich dachte, dieser Familienzweig sei schon vor Jahren ausgestorben.“
Friedrichs Gesicht wurde kälter.
„Familien verschwinden nicht einfach, nur weil einflussreiche Menschen aufhören, sie zu erwähnen.“
Mehrere Gäste tauschten Blicke aus.
Die Gräfin schenkte uns ein dünnes Lächeln und entfernte sich, doch nicht, bevor sie dem Herrn neben sich etwas zugeflüstert hatte.
Er verließ sofort den Ballsaal.
Ich sah ihm nach, bis er hinter den hohen Türen verschwand.
„Wer war das?“, fragte ich.
„Jemand, der gerade erkannt hat, dass dieser Abend nicht nach Plan verlaufen wird.“
Friedrich bot mir seinen Arm an.
„Wir müssen unter vier Augen sprechen.“
Ich folgte ihm durch einen Korridor, der mit Porträts seiner Vorfahren geschmückt war. Die Musik aus dem Ballsaal wurde immer leiser und wich dem ruhigen Ticken einer gewaltigen Standuhr.
Am Ende des Korridors öffnete er eine kleine Bibliothek.
Bücher bedeckten die Wände vom Boden bis zur Decke. Unter einem Marmorsims brannte ein Kaminfeuer, dessen Licht einen Schreibtisch und zwei Ledersessel erhellte.
Friedrich schloss die Tür ab.
Dann zog er einen kleinen Umschlag aus der Innentasche seines Mantels.
„Dieser gehört dir.“
Auf der Vorderseite stand mein Name, geschrieben in der unverkennbaren Handschrift meiner Mutter.
Ich erkannte sofort die charakteristische Neigung ihrer Buchstaben.
„Woher hast du ihn?“
„Sie hat ihn mir vor sechs Monaten gegeben. Ich sollte ihn dir überreichen, falls die Gräfin dich jemals bei einer königlichen Veranstaltung sehen würde.“
Meine Hände zitterten, als ich ihn öffnete.
Darin befanden sich ein Foto, ein gefalteter Brief und ein kleiner Messingschlüssel.
Das Foto zeigte eine junge Frau, die unter denselben Kronleuchtern stand, unter denen ich gerade getanzt hatte.
Sie trug ein aufwendiges elfenbeinfarbenes Kleid, und ihr dunkles Haar war mit Perlen geschmückt. Neben ihr stand ein distinguierter Herr in schwarzer Militäruniform.
Die Frau war meine Mutter.
Doch sie sah überhaupt nicht aus wie die müde Schneiderin, an die ich mich erinnerte.
Sie sah aus wie jemand, der einst zu dieser Welt gehört hatte.
Auf der Rückseite hatte meine Mutter ein Datum notiert: November 1898.
Darunter standen vier Worte.
Die Nacht, in der sie uns verrieten.
Ich faltete den Brief auseinander.
Meine liebste Clara,
wenn du diesen Brief liest, hat Friedrich dich gefunden, und die Familie Hohenberg weiß, dass du noch am Leben bist.
Es gibt Dinge, die ich dir schon vor langer Zeit hätte erzählen sollen. Ich wollte dich beschützen, doch mein Schweigen wurde zu einem weiteren Gefängnis.
Dein Vater war nicht der Mann, dessen Name auf deiner Geburtsurkunde steht.
Ich hörte auf zu lesen.
Die Worte verschwammen vor meinen Augen.
Mein Vater war seit siebzehn Jahren tot. Ich erinnerte mich an seine rauen Hände, sein leises Lachen und das Holzpferd, das er mir während meines sechsten Winters geschnitzt hatte.
Er war nie reich gewesen, aber er hatte mich geliebt.
„Was bedeutet das?“, flüsterte ich.
Friedrich schwieg, bis ich den Blick hob.
„Deine Mutter heiratete einen Mann, der sich bereit erklärte, dich als seine eigene Tochter großzuziehen. Er kannte die Wahrheit über deine Geburt.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Nein. Mein Vater war mein Vater.“
„Er war der Mann, der dich großgezogen hat“, sagte Friedrich sanft. „Das kann nichts ändern.“
Ich blickte wieder auf den Brief.
Dein leiblicher Vater war Prinz Wilhelm von Falkenried, der ältere Bruder von Friedrichs Vater.
Meine Knie wurden weich.
Prinz Wilhelm war angeblich gestorben, bevor ich geboren wurde. Nach allem, was ich je gehört hatte, war er ein ausgezeichneter Offizier gewesen, dessen vielversprechende Zukunft durch seinen plötzlichen Tod ein jähes Ende gefunden hatte.
Doch der Brief meiner Mutter erzählte eine andere Geschichte.
Wilhelm hatte meine Mutter Elise heimlich geheiratet, obwohl sich Gräfin Amalia von Hohenberg dagegenstellte.
Die Gräfin hatte eine andere Heirat für ihn arrangiert, die den politischen Einfluss der Familie stärken sollte.
Als Wilhelm sich weigerte, drohte sie damit, einen Skandal um den Nachlass seines verstorbenen Vaters aufzudecken.
Meine Mutter war eine junge Schneiderin gewesen, die in einem Haushalt arbeitete, der mit der Familie Falkenried verbunden war. Ihre Beziehung begann im Stillen, fernab der Aufmerksamkeit der aristokratischen Gesellschaft.
Als sie schwanger wurde, versprach Wilhelm, ihr gemeinsames Kind öffentlich anzuerkennen.
Dazu kam es nie.
Laut dem Brief meiner Mutter starb Wilhelm drei Wochen vor der geplanten Bekanntgabe.
Offiziell wurde sein Tod als Unfall während einer militärischen Inspektion bezeichnet.
Meine Mutter glaubte jedoch, dass die wahren Umstände absichtlich vertuscht worden waren.
Nach seiner Beerdigung wurde sie beschuldigt, ihre Ehe erfunden zu haben. Ihre Briefe verschwanden, Zeugen änderten ihre Aussagen, und die Familie weigerte sich, ihr ungeborenes Kind anzuerkennen.
Man bot ihr Geld an, damit sie die Region für immer verließ.
Sie lehnte ab.
Dann bedrohte jemand das Leben ihres Babys.
Erst daraufhin verschwand sie.
Ich senkte den Brief.
„Sie wusste es all die Jahre?“
„Sie wusste, wer dein Vater war“, antwortete Friedrich. „Aber sie wusste nie, wem sie sicher vertrauen konnte.“
„Warum hat sie es mir nicht erzählt?“
„Weil die Gräfin Leute hatte, die sie beobachteten. Deine Mutter glaubte, dass du in Gefahr geraten würdest, wenn du die Wahrheit erfahren würdest.“
Ich starrte auf den Messingschlüssel.
„Was öffnet dieser Schlüssel?“
Friedrich trat an den Schreibtisch und breitete einen Grundriss des Palastes aus.
„Ein Archiv unter dem Ostflügel. Dein Vater hat dort vor seinem Tod etwas hinterlassen.“
„Mein Vater?“
„Prinz Wilhelm. Er vermutete, dass jemand seinen Ruf zerstören wollte.“
Friedrich zeigte auf einen schmalen Gang hinter dem alten Ratssaal.
„Den Anweisungen deiner Mutter zufolge öffnet dieser Schlüssel einen privaten Schrank, in dem sich seine persönliche Korrespondenz befindet.“
„Warum habt ihr die Sachen nicht längst geholt?“
„Weil sich der Schrank im gesperrten königlichen Archiv befindet. Der Zugang erfordert die Genehmigung des regierenden Fürsten.“
„Und du hast keine bekommen?“
„Ich habe dreimal darum gebeten. Jedes Mal wurde mein Antrag abgelehnt.“
Er hielt inne.
„Gestern habe ich erfahren, dass das Archiv morgen früh endgültig versiegelt werden soll.“
Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken.
„Auf wessen Anordnung?“
Friedrich blickte zur verschlossenen Tür.
„Gräfin Amalia.“
Bevor ich antworten konnte, klopfte es dreimal scharf im Korridor.
Friedrich löschte die Schreibtischlampe und lauschte.
„Eure Gnaden?“, rief eine Männerstimme. „Die Gräfin verlangt, Sie unverzüglich zu sprechen.“
Friedrich antwortete nicht.
Die Schritte verweilten vor der Tür, bevor sie sich wieder entfernten.
Er wartete noch einen Augenblick und wandte sich dann zu mir.
„Wir haben nur sehr wenig Zeit.“
Ich umklammerte den Brief meiner Mutter.
„Wonach genau suchen wir?“
„Nach einem Heiratsregister, falls es noch existiert. Nach dem ursprünglichen Testament deines Vaters. Und vielleicht nach dem Dokument, das erklärt, warum die Gräfin so entschlossen war, deine Existenz auszulöschen.“
Wir verließen die Bibliothek durch einen schmalen Dienergang und mieden den überfüllten Ballsaal.
Friedrich schien jede Abzweigung auswendig zu kennen. Er bewegte sich schnell, achtete jedoch aufmerksam auf jeden, der uns entgegenkommen könnte.
An der östlichen Treppe erschien eine ältere Haushälterin, die einen Stapel Leinentücher trug.
Als sie mich sah, blieb sie stehen.
Einen Moment lang starrte sie mich einfach nur an.
Dann glitt ihr das Bündel aus den Armen.
„Mein Gott“, flüsterte sie.
Friedrich fing sie auf, bevor sie auf die Knie sinken konnte.
Die Haushälterin sah mich mit Tränen in den Augen an.
„Du hast ihr Gesicht.“
„Wessen Gesicht?“, fragte ich.
„Das deiner Großmutter. Dieselben Augen, derselbe Ausdruck.“
Sie legte eine zitternde Hand auf ihre Brust.
„Ich dachte, ich würde niemals wieder eine Frau aus diesem Familienzweig sehen.“
Friedrich blickte zur Treppe.
„Wir können nicht hierbleiben.“
Margarethe sammelte hastig ihre Wäsche auf und deutete auf eine schmale Tür.
„Der Eingang zum Archiv wird heute Nacht bewacht. Aber der alte Aktenraum ist mit dem Gang zur Kapelle verbunden.“
Sie legte einen kleinen Eisenschlüssel in Friedrichs Hand.
„Euer Vater half mir vor Jahren, diesen Eingang zu verbergen. Ich hätte nie gedacht, dass wir den Schlüssel noch einmal brauchen würden.“
„Warum habt Ihr niemandem davon erzählt?“, fragte ich.
Ihr Gesichtsausdruck verdüsterte sich.
„Weil ich gesehen habe, was mit denen geschah, die den Mund aufmachten.“
Wir folgten ihr durch einen Gang, der nach Staub und feuchtem Stein roch.
Am Ende stand eine schwere Holztür, in deren Mitte ein unbekanntes Wappen eingraviert war.
Friedrich steckte den Messingschlüssel aus dem Umschlag meiner Mutter ins Schloss.
Mit einem leisen Klicken ließ er sich drehen.
Im Inneren standen Schrankreihen unter schmalen Fenstern. Staub bedeckte die Regale, und verblichene Etiketten bezeichneten die Regierungszeiten früherer Generationen.
Friedrich fand den Schrank, der in den Aufzeichnungen seines Vaters beschrieben worden war.
Das Schloss sprang auf.
Darin lagen ein in Leder gebundenes Tagebuch, mehrere versiegelte Umschläge und ein Dokument mit dem königlichen Siegel.
Ich griff nach dem Dokument.
Bevor ich es öffnen konnte, erklang hinter uns eine Stimme.
„Du hättest im Ballsaal bleiben sollen, Clara.“
Ich drehte mich um.
Gräfin Amalia stand in der Tür, begleitet von zwei uniformierten Wachen.
Unter dem schwachen Licht der Lampen wirkte ihr burgunderrotes Kleid beinahe schwarz.
Friedrich stellte sich zwischen uns.
„Auf wessen Anweisung habt Ihr ein gesperrtes Archiv betreten?“
„Auf Anweisung des Fürsten selbst.“
Sie hielt einen gefalteten Befehl hoch.
„Alles, was sich in diesem Raum befindet, soll vor Sonnenaufgang entfernt und vernichtet werden.“
„Ihr könnt königliche Dokumente nicht ohne eine förmliche Prüfung vernichten“, protestierte Friedrich.
„Das kann ich sehr wohl, wenn diese Dokumente die Stabilität des Herzogtums gefährden.“
Ihr Blick wanderte zu dem Dokument in meinen Händen.
„Und diese junge Frau hat keinerlei rechtmäßigen Anspruch auf irgendeines dieser Schriftstücke.“
Ich betrachtete das Papier.
Das königliche Siegel war echt, doch die Unterschrift darunter kam mir fremd vor.
„Warum habt Ihr Angst vor diesem Dokument?“, fragte ich.
Die Selbstbeherrschung der Gräfin geriet ins Wanken.
„Weil deine Mutter dir Lügen eingeredet hat.“
„Dann beweist, dass sie gelogen hat.“
Sie trat näher.
„Dein Vater war leichtsinnig. Er brachte seine Familie in Gefahr, ignorierte seine Pflichten und starb, bevor er den angerichteten Schaden wiedergutmachen konnte.“
„Habt Ihr seinen Tod veranlasst?“
Die Frage entfuhr mir, bevor ich mich zurückhalten konnte.
Die Wachen tauschten erschrockene Blicke aus.
Das Gesicht der Gräfin verhärtete sich.
„Sei vorsichtig, Mädchen. Anschuldigungen haben Konsequenzen.“
„Das Vernichten von Beweisen auch.“
Friedrich bewegte sich unauffällig auf den nächstgelegenen Schrank zu.
Eine der Wachen bemerkte es und griff nach seinem Arm.
In diesem Moment erschien Margarethe in der Tür, einen gewaltigen Messingleuchter in den Händen.
„Eure Gnaden“, verkündete sie laut, „der Fürst ist eingetroffen.“
Alle Köpfe drehten sich zu ihr.
Die Gräfin richtete sich augenblicklich auf.
„Was?“
Margarethe deutete zum Korridor.
Schritte näherten sich, begleitet vom unverkennbaren Klang eines Zeremonienstabes, der auf den steinernen Boden schlug.
Die Wachen zögerten.
Friedrich nutzte die Gelegenheit und steckte das Tagebuch in seinen Mantel.
Ich faltete das königliche Dokument zusammen und verbarg es unter meinem Kleid.
Die Gräfin bemerkte meine Bewegung.
„Haltet sie auf!“
Eine der Wachen stürzte auf mich zu, doch die Tür öffnete sich, bevor sie mich erreichen konnte.
Ein älterer Mann trat ein. Er trug eine dunkle Festuniform, die mit silbernen Borten verziert war.
Fürst Albrecht, der regierende Herrscher des Herzogtums, ließ seinen Blick schweigend durch den Raum schweifen.
Hinter ihm stand sein persönlicher Sekretär.
„Was geht hier vor?“, verlangte er zu wissen.
Die Gräfin verbeugte sich tief.
„Eure Hoheit, ich habe einen unbefugten Versuch entdeckt, vertrauliche Dokumente zu entfernen.“
Der Fürst blickte zu Friedrich und dann zu mir.
Sein Blick verweilte auf meinem Gesicht.
Mehrere Sekunden lang schien er unfähig zu sprechen.
Schließlich trat er näher.
„Wie heißt du?“
„Clara von Eberstein, Eure Hoheit.“
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Wer hat dir diesen Namen gegeben?“
„Meine Mutter.“
Der Fürst schloss kurz die Augen.
Als er sie wieder öffnete, war seine Stimme gefährlich leise geworden.
„Dann waren die Gerüchte also wahr.“
Die Gräfin trat vor.
„Eure Hoheit, diese Frau hat im königlichen Archiv nichts verloren.“
Er hob eine Hand und brachte sie zum Schweigen.
„Vor vierundzwanzig Jahren wurde mir mitgeteilt, dass Elise das Land mit ihrer kleinen Tochter verlassen habe. Man versicherte mir, dass es beiden gut ging und sie nichts mehr mit der Familie zu tun haben wollten.“
Sein Blick fiel auf das Dokument, das ich zwischen meinen Fingern verborgen hielt.
„Wer hat mir das erzählt?“
Niemand antwortete.
Der Fürst wandte sich der Gräfin zu.
„Amalia?“
Ihre Lippen öffneten sich, doch kein Wort kam über sie.
Friedrich zog das Tagebuch aus seinem Mantel und legte es auf den Tisch.
„Eure Hoheit, wir haben dieses Tagebuch in Prinz Wilhelms privatem Schrank gefunden. Es könnte Beweise für die Umstände seines Todes enthalten.“
Der Fürst starrte auf das Tagebuch.
Dann griff er nach dem königlichen Siegel, das an einer Kette um seinen Hals hing, und verglich es mit dem Abdruck auf dem Dokument, das ich gefunden hatte.
Sein Gesicht wurde düster.
„Dieser Befehl wurde in meinem Namen ausgestellt“, sagte er. „Aber ich habe ihn niemals unterschrieben.“
Der Raum versank in Stille.
Die Gräfin trat langsam einen Schritt zurück.
Der Fürst befahl den Wachen, sämtliche Eingänge zu sichern und den königlichen Rechtsrat herbeizurufen.
Zum ersten Mal an diesem Abend wirkte sie wirklich verängstigt.
Ich wollte glauben, dass die Wahrheit endlich ans Licht gekommen war.
Dann öffnete der Fürst das Tagebuch.
Ein einzelnes gefaltetes Blatt glitt zwischen den Seiten hervor.
Er las die erste Zeile, und jede Farbe wich aus seinem Gesicht.
„Was ist es?“, fragte Friedrich.
Der Fürst sah mich direkt an.
„Das ist nicht nur ein Beweis für den Mord an deinem Vater.“
Er reichte mir das Blatt.
Die Handschrift gehörte Prinz Wilhelm.
Wenn meine Tochter jemals in diesen Palast zurückkehrt, sagt ihr, dass die Person, die für meinen Tod verantwortlich ist, nicht allein gehandelt hat.
Unter diesem Satz stand ein weiterer Name.
Ich erkannte ihn sofort.
Er gehörte ausgerechnet der Person, die mich den ganzen Abend über beschützt hatte.
Herzog Friedrich von Falkenried.
Ich starrte ihn an und konnte nicht begreifen, was ich da sah.
Er bestritt die Unterschrift nicht.
Stattdessen griff er in seinen Mantel und zog einen zweiten Brief hervor.
„Dein Vater hat mir diesen Brief vor seinem Tod gegeben“, sagte er leise. „Ich habe jahrelang auf den richtigen Moment gewartet, um ihn dir zu zeigen.“
Der Fürst verlangte, dass er ihm den Brief aushändigte.
Friedrich weigerte sich.
Seine blaugrauen Augen begegneten meinen, und zum ersten Mal sah ich Angst in ihnen.
„Clara, bevor du diesen Brief liest, musst du eines verstehen.“
Er legte ihn in meine Hand.
„Ich habe dich heute Abend zum Tanz aufgefordert, weil ich wusste, dass die Gräfin dich erkennen würde. Aber ich hätte niemals erwartet, dass sie den Fürsten hierherbringen würde.“
Ich faltete den Brief auseinander.
Der erste Satz ließ mein Blut in den Adern gefrieren.
Meine liebste Tochter, wenn Friedrich dich in den Palast gebracht hat, dann hat er sich endlich entschieden, welche Seite er verraten will.
Ich hob den Blick zum Herzog.
Draußen begannen die Palastglocken Mitternacht zu schlagen.
Und irgendwo jenseits der Archivräume näherten sich hastige Schritte, gefolgt von einer Stimme, die verkündete, dass die Gräfin verschwunden sei.
Die Wachen stürmten in den Korridor.
Der Fürst befahl, den gesamten Palast abzuriegeln.
Doch Friedrich blieb regungslos neben mir stehen.
„Was auch immer als Nächstes geschieht“, flüsterte er, „vertraue nicht dem Mann, der behauptet, die ganze Wahrheit zu kennen.“
Dann blickte er zum aufgeschlagenen Tagebuch.
Eine letzte Seite war aus der Bindung herausgerissen worden.
Jemand hatte sie erst vor Kurzem entfernt.
Und wer auch immer sie an sich genommen hatte, wusste bereits, dass Clara von Eberstein zurückgekehrt war.
