Bei einer Tunnelrettungsübung der Bundeswehr in Thüringen gab ein echter Abschnitt lockerer Erde nach, und die Evakuierung wurde gestoppt.
Was wenige Sekunden zuvor noch Teil einer kontrollierten Übung gewesen war, fühlte sich plötzlich vollkommen anders an.
Der Boden gab nicht spektakulär nach.
Es gab keinen großen Einsturz, den man schon von Weitem hätte kommen sehen.
Zuerst war da nur ein trockenes Knacken.
Dann ein dumpfes Rutschen unter unseren Stiefeln.
Danach schoss graubrauner Staub aus einem Seitenschacht und legte sich auf Kleidung, Gesichter und Ausrüstung.
Jemand rief sofort, alle sollten stehen bleiben.
Ein zweiter Befehl folgte über Funk.
Keine weitere Bewegung im beschädigten Abschnitt.
Keine Maschinen.
Keine Erschütterungen.
Die Übung war vorbei.
Jetzt war es echt.
Der Staub lag trocken auf meiner Zunge, während ich versuchte, durch das Halbdunkel zu erkennen, wie weit der Abschnitt eingebrochen war.
Neben mir stand meine Hündin.
Bis zu diesem Moment hatte sie ruhig gearbeitet.
Konzentriert.
Ohne Nervosität.
Dann zog sie plötzlich nach rechts.
Nicht hektisch.
Nicht so, wie ein Hund auf einen flüchtigen Geruch reagiert.
Sie bewegte sich direkt auf eine kleine Lüftungsöffnung in Bodennähe zu.
Dort blieb sie stehen.
Sie drückte ihre Nase gegen den Schlitz.
Einmal.
Dann noch einmal.
Ich nahm die Leine kürzer.
„Was hast du?“
Keine Reaktion auf mich.
Ihre ganze Aufmerksamkeit lag auf der Öffnung.
Der Truppführer kam näher.
„Zeigt sie etwas an?“
„Ja.“
„Sicher?“
Ich kniete mich neben sie.
„So macht sie es nicht ohne Grund.“
Sie zog die Luft tief durch die Nase ein und presste die Schnauze erneut an das Gitter.
Ich beugte mich herunter.
Hinter der Öffnung hörte ich zunächst nichts.
Nur ganz feines Rieseln.
Erde, die irgendwo in einem Hohlraum nachsackte.
Ich rief hinein.
„Hallo? Kann mich jemand hören?“
Keine Antwort.
Meine Hündin blieb liegen.
Dann kam ein Husten.
Sehr schwach.
So leise, dass ich im ersten Moment dachte, ich hätte mich verhört.
„Hallo?“
Wieder dieses Husten.
Dann eine Stimme.
Abgehackt.
„Ja.“
Ich sah zum Truppführer.
Sein Gesicht veränderte sich sofort.
„Person eingeschlossen“, sagte ich.
Er ging neben mir in die Hocke.
„Können Sie uns hören?“
„Ja.“
„Sind Sie verletzt?“
Eine Pause.
„Mein Bein.“
Mehr kam zunächst nicht.
„Können Sie es bewegen?“
„Nein.“
Der Truppführer gab hinter sich knappe Anweisungen.
Niemand sollte näher an den beschädigten Bereich herantreten.
Die bereits bereitstehenden Geräte mussten abgeschaltet bleiben.
Kein Motor.
Kein Bohren.
Keine unnötige Belastung auf dem lockeren Boden.
Schon eine weitere Erschütterung, erklärte er, könnte reichen, um den instabilen Bereich vollständig in den Hohlraum zu drücken.
Von diesem Moment an durften wir nur noch mit kurzen Schaufeln und den Händen arbeiten.
Der Soldat hinter der Erde hustete erneut.
Meine Hündin legte sich mit der Brust flach auf den Boden.
Ihre Nase blieb nur wenige Zentimeter vor der Lüftungsöffnung.
Bei jedem Atemzug bewegten sich ihre Schnurrhaare im grauen Staub.
Dann hörten wir etwas hinter der Stimme.
Ein leises Kratzen.
Ich hielt inne.
Der Truppführer ebenfalls.
„Ist noch jemand bei Ihnen?“
„Nein.“
Wieder dieses Kratzen.
„Was ist das dann?“
Der Mann atmete hörbar ein.
„Zwei Dachsjunge.“
Für einen Moment sagte niemand etwas.
„Dachsjunge?“
„Ja.“
Seine Antwort war schwächer als vorher, aber deutlich.
Offenbar waren die Tiere durch den Einsturz ebenfalls in den Hohlraum geraten.
Er hatte sie erst bemerkt, nachdem die Erde bereits nachgegeben hatte.
Der Soldat erklärte, dass eines dicht bei seinem Oberkörper lag.
Er hatte seinen Helm darübergeschoben, weil von oben immer wieder kleine Erdklumpen herabfielen.
Das zweite Tier befand sich weiter unten.
Zwischen ihm und einer beschädigten Seitenwand.
Dort hatte der Soldat seinen Rucksack verkeilt.
Nicht als perfekte Stütze.
Nur als Schutz.
Als schmale Barriere zwischen dem kleinen Tier und der Stelle, an der ständig Erde nachsackte.
Der Truppführer fragte erneut nach seinem Bein.
Der Soldat antwortete, es sei fest.
Jede Bewegung lasse Material von der Decke rieseln.
„Holen Sie erst die beiden heraus“, sagte er.
Der Truppführer richtete sich ein Stück auf.
„Nein.“
Es war keine harte Antwort.
Aber eine eindeutige.
„Sie haben Vorrang.“
„Wenn Sie mich am Oberkörper ziehen, verrutscht mein Rucksack.“
„Wir sichern ihn.“
„Sie kommen nicht dran.“
Wieder dieses leise Kratzen.
Dann sagte der Soldat: „Wenn der Rucksack fällt, liegt das zweite Junge genau unter der losen Stelle.“
Der Truppführer antwortete nicht sofort.
Wir alle wussten, was das bedeutete.
Es gab keine einfache Reihenfolge.
Nicht Mensch herausziehen, dann Tiere.
Nicht Tiere greifen, dann Mensch.
Alles hing miteinander zusammen.
Eine falsche Bewegung konnte den Hohlraum verändern.
Meine Hündin hob plötzlich den Kopf.
Vielleicht nur, weil Staub in ihre Nase gekommen war.
Doch auf der anderen Seite verstummte die Stimme sofort.
Ich sah zur Öffnung.
„Hallo?“
Nichts.
Ich legte meine Hand an die Seite meiner Hündin.
„Bleib.“
Sie sah kurz zu mir.
Dann legte sie den Kopf wieder hin.
Ihre Nase kam zurück an die Öffnung.
Ein tiefer Atemzug.
Dann noch einer.
Erst jetzt kam die Stimme wieder.
„Danke.“
Ich beugte mich näher.
„Wofür?“
„Jetzt weiter.“
Der Truppführer sah fragend zur Öffnung.
Der Soldat erklärte es.
Er konnte die Hündin hören.
Nicht ihr Bellen.
Sie bellte gar nicht.
Er hörte nur ihr Atmen.
Solange er dieses gleichmäßige Geräusch hörte, wusste er, dass der schmale Kanal noch offen war.
Dass nicht plötzlich Erde in die Lüftung gerutscht war.
Dass noch Luft durchkam.
„Ich zähle ihre Atemzüge“, sagte er.
Meine Hand blieb auf der Flanke meiner Hündin liegen.
Bei jedem Einatmen hob sie sich leicht.
Beim Ausatmen sank sie wieder ab.
Für uns war sie Teil des Rettungsteams.
Für den Mann hinter der Erde war sie in diesem Moment etwas anderes.
Ein hörbares Zeichen dafür, dass der Weg nach draußen noch existierte.
„Bleiben Sie bei der Öffnung“, sagte er plötzlich.
Ich fragte: „Meinen Sie mich?“
„Nein.“
Eine kurze Pause.
„Den Hund.“
Ich blickte zur Hündin.
„Sie bleibt.“
Dann begannen wir zu graben.
Nicht direkt auf seine Stimme zu.
Der Luftkanal verlief schräg durch das Erdreich.
Wenn wir uns einfach an der Richtung des Geräusches orientierten, bestand die Gefahr, dass wir oberhalb des eingeschlossenen Soldaten herauskamen.
Damit hätten wir zusätzlichen Druck auf genau den Bereich gebracht, der bereits instabil war.
Also tasteten wir uns seitlich voran.
Langsam.
Mit kurzen Schaufeln.
Dann mit den Händen.
Jede Bewegung wurde kleiner, je näher wir dem vermuteten Hohlraum kamen.
Der Staub klebte an meinen Lippen.
Unter den Handschuhen spürte ich kleine Steine.
Meine Unterarme brannten vom Arbeiten in der engen Position.
Trotzdem durfte niemand schneller werden.
Schnell war jetzt gefährlich.
Hinter uns sprach der Truppführer ständig mit den anderen.
Gewicht verlagern.
Nicht an diese Stelle treten.
Nur eine Person gleichzeitig an den Zugang.
Keine Ausrüstung auf die beschädigte Fläche legen.
Meine Hündin blieb währenddessen an der Lüftungsöffnung.
Der Soldat sprach gelegentlich.
Nie lange.
Wir fragten ihn immer wieder, ob er noch bei Bewusstsein sei.
Ob sich sein Bein verändert habe.
Ob er Luft bekomme.
Meistens antwortete er nur mit wenigen Worten.
„Noch da.“
Oder:
„Weiter.“
Einmal fragte ich nach den Tieren.
Es dauerte einige Sekunden.
Dann kam ein leises Kratzen.
„Beide noch da.“
Der Truppführer sagte: „Bewegen Sie sich nicht mehr als nötig.“
„Tue ich nicht.“
„Und versuchen Sie nicht, den Rucksack selbst zu verändern.“
„Verstanden.“
Wir arbeiteten weiter.
Dann stieß meine Hand auf etwas Hartes.
Ich stoppte sofort.
„Hier.“
Der Truppführer kam näher.
Ich schob vorsichtig Erde beiseite.
Unter meinen Fingern lag Metall.
Kein Stein.
Kein Werkzeug.
Ein verbogenes Rohr.
Wir legten nur einen kleinen Abschnitt frei.
Der Truppführer betrachtete die Richtung.
Dann fuhr er mit der Hand am Rohr entlang.
„Lüftungssystem.“
Ich nickte.
Genau dieses Rohr musste zu der Öffnung führen, an der meine Hündin lag.
Wir folgten dem Verlauf.
Nur wenige Zentimeter.
Dann machte das Rohr einen Bogen.
Der Truppführer sah zuerst auf die Leitung.
Dann auf den Boden.
Dann wieder zur Öffnung.
„Wenn das stimmt, sitzt er nicht direkt dahinter.“
Einer der Helfer fragte: „Sondern tiefer?“
„Und seitlich.“
Das war die erste wirklich gute Nachricht.
Wenn wir unterhalb dieses Rohrbogens öffneten, konnten wir vielleicht seitlich in den Hohlraum gelangen.
Damit mussten wir die beschädigte Decke nicht anschneiden.
Wir verlagerten unsere Arbeit.
Nicht weit.
Ein paar Handbreit.
In einem stabilen Raum hätte diese Entfernung nichts bedeutet.
Hier konnte sie darüber entscheiden, ob wir Zugang schufen oder einen zweiten Einsturz auslösten.
Ich rief durch die Lüftung.
„Wir glauben, wir haben einen sicheren Winkel.“
„Gut.“
„Noch ist nichts offen.“
„Verstanden.“
Meine Hündin atmete weiter.
Langsam.
Gleichmäßig.
Dann kam das Knacken.
Es war nicht laut.
Gerade deshalb erschreckte es mich.
Das Geräusch lief tief durch den Boden.
Alle Bewegungen stoppten gleichzeitig.
Einen Herzschlag später rieselte Erde aus der Lüftungsöffnung.
Ein dünner Strom.
Direkt neben der Schnauze meiner Hündin.
Sie wich nicht zurück.
Stattdessen drückte sie ihre Nase fester an den Rand.
Ihr Atem wurde schneller.
Der Soldat hörte es.
„Nicht aufhören“, sagte er.
Seine Stimme war deutlich schwächer.
Der Truppführer drehte sich sofort um.
„Stützbrett.“
Ein schmales Brett wurde nach vorn gereicht.
Er schob es vorsichtig in den gegrabenen Zugang.
Zwei Helfer hielten es fest.
Nicht als endgültige Lösung.
Nur, um den kleinen Bereich zu stabilisieren, an dem wir weiterarbeiten mussten.
„Keine Schaufel mehr“, sagte der Truppführer.
Ich nickte.
Von da an grub ich nur noch mit den Händen.
Kleine Klumpen.
Einer nach dem anderen.
Nichts herausreißen.
Nichts unterhöhlen.
Meine Finger suchten mehr, als dass sie gruben.
Erde.
Kleine Wurzeln.
Steinchen.
Feuchte Stellen.
Dann Stoff.
Ich zog die Hand sofort zurück.
„Ich habe etwas.“
Der Truppführer beugte sich näher.
„Was?“
Ich tastete erneut.
Stoff.
Ein Ärmel.
„Sein Arm.“
Hinter der Öffnung bewegte sich etwas.
„Können Sie meine Hand fühlen?“, fragte ich.
„Ja.“
Die Stimme war jetzt anders.
Näher.
Nicht mehr nur durch den schmalen Luftkanal.
Ich konnte seine Bewegung direkt hinter der dünnen Erdschicht hören.
„Bewegen Sie den Arm langsam.“
Der Stoff glitt unter meinen Fingern.
Dann sah ich einen Teil seines Unterarms.
Die Öffnung war klein.
Viel zu klein für eine Schulter.
Aber wir hatten ihn erreicht.
Zum ersten Mal war keine Leitung mehr zwischen uns.
Keine lange Strecke Erde.
Nur noch eine schmale Wand.
„Wir sind da“, sagte ich.
Auf der anderen Seite hörte ich einen langen Atemzug.
Dann fragte er: „Der Hund?“
Ich sah zur Lüftungsöffnung.
Meine Hündin lag noch immer dort.
„Noch da.“
„Gut.“
Wir erweiterten den Zugang.
Fingerbreit.
Nicht mehr.
Dann Pause.
Beobachten.
Wieder ein kleines Stück.
Der Truppführer kontrollierte ständig die Kante.
Sobald sich Erde bewegte, hörten wir auf.
Der Soldat konnte seinen Arm inzwischen etwas weiter vorstrecken.
Aber seine Schulter passte noch nicht hindurch.
„Nicht ziehen“, sagte der Truppführer.
„Ich ziehe nicht.“
„Auch wenn Sie glauben, dass es geht.“
„Verstanden.“
Wieder hörten wir das Kratzen.
Eines der Dachsjungen.
Ich fragte: „Können Sie beide noch sehen?“
„Eines.“
„Das im Helm?“
„Ja.“
„Und das andere?“
„Ich kann es hören.“
Seine Stimme wurde kurz härter.
„Der Rucksack muss bleiben.“
„Er bleibt.“
„Wenn Sie mich herausziehen—“
„Wir ziehen Sie noch nicht heraus.“
Der Truppführer beugte sich zur Öffnung.
„Hören Sie mir zu. Wir kennen jetzt Ihre Lage. Wir wissen, wo die Tiere sind. Niemand wird einfach an Ihnen ziehen.“
Einige Sekunden lang hörten wir nur seine Atmung.
Dann:
„In Ordnung.“
Wir machten weiter.
Meine Hände waren inzwischen so voller Staub, dass ich kaum noch unterscheiden konnte, was Erde und was Stoff war.
Meine Hündin lag weiterhin am Lüftungsschlitz.
Staub bedeckte ihre Schnauze.
Ihre Augen waren halb geschlossen.
Aber ihre Nase blieb dort.
Der Soldat hinter der Wand zählte noch immer ihre Atemzüge.
Ich fragte: „Hören Sie sie?“
„Ja.“
„Gut.“
„Sie atmet schneller.“
Ich legte eine Hand an ihre Flanke.
„Sie merkt, dass wir näher kommen.“
Wieder kam dieses Geräusch, das beinahe ein schwaches Lachen gewesen sein könnte.
„Oder sie ist genauso nervös wie ich.“
Wir arbeiteten weiter.
Der Zugang wurde langsam größer.
Noch immer nicht groß genug.
Aber groß genug, dass wir seinen Arm erkennen konnten.
Groß genug, dass wir wussten, wo sein Oberkörper lag.
Groß genug, dass der Truppführer begann, die nächsten Schritte zu erklären.
Zuerst die Öffnung sichern.
Dann seine Schulter freilegen.
Danach prüfen, wie das Bein festsaß.
Erst dann entscheiden, ob wir ihn nach vorn ziehen konnten oder den Zugang weiter vergrößern mussten.
Der Soldat hörte schweigend zu.
Als der Truppführer fertig war, fragte er nur:
„Und die Dachse?“
Der Truppführer atmete hörbar aus.
„Wir haben sie nicht vergessen.“
„Der Helm liegt direkt bei mir.“
„Verstanden.“
„Der Rucksack auch.“
„Verstanden.“
„Wenn ich mich bewege—“
„Wir wissen es.“
Der Soldat schwieg.
Dann sagte der Truppführer etwas ruhiger:
„Wir machen keinen Schritt, ohne zu wissen, was er dort drinnen verändert.“
Das schien ihm zu genügen.
Zumindest fürs Erste.
Minuten vergingen.
Ich hätte später nicht sagen können, wie viele.
Zeit funktionierte dort unten anders.
Es gab nur Handgriffe.
Atemzüge.
Kurze Fragen.
Antworten.
Erde.
Das leise Kratzen der Tiere.
Und das gleichmäßige Atmen meiner Hündin.
Dann zog der Soldat plötzlich seinen Arm zurück.
Ich hielt sofort inne.
„Was ist los?“
Keine Antwort.
Der Truppführer ging näher an die Öffnung.
„Nicht unnötig bewegen.“
Wieder hörten wir Stoff über Erde schaben.
„Alles in Ordnung?“
Dann kam seine Stimme.
Schwach, aber überraschend klar.
„Bereit?“
Ich sah zum Truppführer.
Er runzelte die Stirn.
„Bereit wofür?“
Keine Antwort.
Etwas bewegte sich im Hohlraum.
Nicht schnell.
Schrittweise.
Ein leises Schieben.
Dann Kratzen.
Meine Hündin hob kurz die Nase.
„Bleib“, flüsterte ich.
Sie senkte den Kopf wieder.
Sofort sagte der Soldat:
„Ja. Genau so.“
Der Truppführer sah durch die schmale Öffnung.
„Was machen Sie da?“
Der Soldat antwortete nicht.
Stattdessen schob sich etwas aus der Dunkelheit.
Zuerst glaubte ich, seine Hand käme zurück.
Doch die Form war zu breit.
Zu rund.
Sie bewegte sich Zentimeter für Zentimeter durch die enge Passage.
„Langsam“, sagte der Truppführer.
Ich nahm keine weitere Erde weg.
Dann erkannte ich, was da kam.
Sein Helm.
Nicht sein Arm.
Nicht seine Hand.
Der Soldat schob seinen Helm durch die Öffnung.
Ich streckte beide Hände aus.
„Ich habe ihn.“
„Nicht kippen“, sagte er sofort.
Ich hielt inne.
Seine Stimme war jetzt ganz nah.
„Ganz gerade.“
„Verstanden.“
Ich führte den Helm vorsichtig durch den Zugang.
Er war mit Erde bedeckt.
Auf der Oberseite lagen kleine Klumpen und grauer Staub.
Dann bewegte sich etwas darin.
Ich stoppte sofort.
Der Truppführer ging tiefer in die Hocke.
Einer der Helfer richtete vorsichtig Licht auf den Helm.
Nichts Helles.
Nichts, was den eingeschlossenen Soldaten blenden würde.
Gerade genug, um hineinzusehen.
Wieder bewegte sich etwas.
Dann hörte ich ein dünnes, hektisches Kratzen direkt zwischen meinen Händen.
Meine Hündin hob den Kopf.
Ihre Ohren gingen nach vorn.
Der Helm zitterte kaum merklich.
Ich sah hinein.
Unter einer dünnen Schicht Staub bewegte sich ein winziger dunkler Körper.
Das Dachsjunge.
Der Soldat hatte seinen eigenen Helm benutzt, um es vor der nachrutschenden Erde zu schützen.
Und jetzt, obwohl sein Bein noch immer festsaß und wir ihn noch nicht aus dem Hohlraum holen konnten, hatte er das Tier als Erstes durch unsere kleine Öffnung geschoben.
Ich hob den Blick zum Truppführer.
Er sagte nichts.
Hinter der Wand hörten wir den Soldaten schwer atmen.
Dann kam seine Stimme.
„Eins.“
Nur dieses Wort.
Ein Dachsjunges war draußen.
Das zweite lag noch immer hinter seinem Rucksack.
Und der Mann, der beide geschützt hatte, war noch immer unter der Erde eingeschlossen.
